Vingt ans après je reste un Mousquetaire atypique
Il y a exactement 20 ans jour pour jour comme me le signale réduction à l’appui, l’hébergeur que j’ai créé mon blog… C’était le 28 août 2005 et il s’appelait…
Passé ou présent d’été (26) : la peur du vide
Nous approchons des vingt ans ininterrompus de publications quotidiennes (hors dimanche) sur ce blog. Au cœur de l’été alors que je m’évertuais à traiter de sujets forcément futiles, l’information que…
Passé et présent d’été (20) : dégustez à la carte
Dans les rares colonies de vacances qui subsistent, les organisateurs demandent aux parents des enveloppes timbrées portant l’adresse des membres de la famille. Les gamins doivent s’astreindre à écrire au…
Ma lettre au Père Noël qui n’arrivera jamais
Dépêchez vous car La Poste privatisée ne va pas vous permettre d’espérer obtenir une distribution rapide. Avez-vous un instant songé à ce que vous écririez sur votre lettre au Père…
Quand on écrit on se délivre et on se livre
Écrire un bouquin quelle que soit son importance nécessite une bonne dose d’optimisme. Au moins autant qu e celle qui anime un naufragé déposan un message dans une bouteille pour la lancer dans l’océan. Le système oblige en effet à une grande modestie et à un espoir immodéré.
La vraie passion pour l’écrit ne survivra pas
Écrire un verbe qui a perdu sa signification, sa beauté et une partie de son sens. . On transcrit, mais on n'écrit plus.
Il va bien falloir que je me mette à la page
Elle est là face à moi. Nue comme un ver peu reluisant. Elle occupe l’écran que seul Nougaro voit noir lors de ses nuits blanches. Elle me guette. Sa pâleur affolerait un médecin recevant des curistes anémiés. Elle attend un geste de ma part. Il faut que le caresse le clavier pour qu’elle commence à vivre et elle le sait.
Les racines de tous mes mots
Que reste-t-il dans notre vie des leçons de Français données en temps scolaire ? Chacun conserve un brin de ces séquences plus ou moins figées durant lesquelles nous étions invités à goûter aux Belle Lettres. De l’école ce sont souvent ce que l’on appelait bêtement des « "récitations" alors qu’il s’agissait de restituer à l’oral un style toujours différent de poésie.
La vieillesse est mère de toutes les peurs
J'ai peur comme je n'ai jamais eu peur de décevoir, de mal finir, de chuter ou de m'engoncer dans les "habits du vieux con" qui prétend donner la leçon