Parfois une nostalgie profonde m’envahit. Je suppose que c’est une question d’âge et c’est, dans le fond, ce qui a tout lieu d’inquiéter celui qui éprouve cette sensation déstabilisatrice, puisque l’avenir doit davantage préoccuper que le passé. Une étrange mélancolie submerge le cœur et plonge en une fraction de seconde dans un extraordinaire flash-back, quand un maigre événement fait ressurgir des images ou des souvenirs enfouis sous la poussière du temps. Hier soir, j’étais précisément sur les lieux de toute mon enfance, et brutalement le monde qui m’entourait s’est fissuré. Il a suffi d’une odeur, dans l’atmosphère d’une chaude journée estivale finissante, pour que je revienne des décennies en arrière. Paradoxalement, ce retour ne s’effectue pas sans dégâts, car on ne ressort jamais indemne d’une plongée dans ce monde souterrain des sensations.
La rentrée, c’était pour moi des senteurs particulières, des effluves qui envahissaient l’air des soirées de septembre, les plus douces de l’année. Elles étaient présentes au rendez-vous, dans cette vallée du petit ruisseau qu’est devenue la Pimpine. Elles portaient les sous-bois, les mousses, les lichens, les feuilles mortes, les arbres oubliés. Je me suis laissé enlever par ce parfum oublié de mon village natal, en pensant que peu de monde pouvait avoir les mêmes sensations que moi, puisqu’il faut avoir été imprégné par ce repère de fin d’été. Ce n’est que les lendemains de pluie bienfaisante que l’on a le bonheur d’humer, en fin de journée, ces odeurs naturelles. Elles sont subtiles, et il faut avoir le nez rôdé pour saisir son intérêt. Parfois, il arrive que s’ajoute à la dégustation olfactive un soupçon d’effluves de champignons en fin de vie.
Les spécialistes y voient un signe d’effervescence potentielle dans les forêts, puisque les cèpes peuvent surprendre en pointant leurs têtes rousses ou noires sur des écrins de mousse verte, situés le long d’un ru ou en lisière d’une châtaigneraie. Cette période de l’année, au cœur du Créonnais, permet de revenir sur les origines sociales. La cueillette et la chasse deviennent très marginalement des activités humaines pratiquées dans les zones rurales oubliées. Il y a seulement une cinquantaine d’années, une frénésie s’emparait des autochtones. Ils allaient successivement ramasser bien évidemment les champignons, puis les raisins, avant de se consacrer aux pommes et aux châtaignes. Ces collectes appartenaient à un style de vie tendant vers l’autosuffisance. Le séchage, les conserves, les distributions aux proches, appartenaient aux rites d’un moment clé, préalablement à l’hivernage. La notion de récolte a beaucoup évolué puisqu’elle ne porte plus sur l’appétence que l’on a pour le produit mais sur la quantité pouvant valoir un… profit. On ratisse, on racle, on traque, on stocke, on vend et plus encore on exploite. On se moque totalement des rites, des précautions, des senteurs ou des couleurs : le seul résultat qui compte devient celui de la vente !
Il reste encore des esthètes de la cueillette, qui partent avec un panier en osier, pour ramener des mûres joufflues obtenues au prix d’un affrontement avec les épines. Elles sont livrées aux rares oiseaux qui les aiment, car plus personne n’a confiance dans leurs apparences en raison de la pollution dans les « nouveaux chemins » sentant plus les gaz d’échappement que les noisettes. Peu de gens se préoccupent des prunelles sauvages qui sont sous leurs yeux, alors que la liqueur constitue un must des fins de repas. La nature reste généreuse pour celles et ceux qui la connaissent. Or elle est tellement méprisée que, désormais, rares sont ceux qui en possèdent les secrets.
Les odeurs humides de cette soirée fraîche portaient ces espoirs permanents de septembre. Elles deviennent encore plus prégnantes et prometteuses quand les marcs des vendanges sont stockés hors des chais. Ce parfum aigre, qui s’accompagne de nuées de moucherons, reste le préféré des gens du vin. Il atteste que la matière première d’un cru est à l’abri, et que l’hiver fera son œuvre. Tous les parfums reflètent les bonheurs des récoltes réussies ou en cours. Ils ne sont que les accompagnants d’une vie sincère, reposant sur l’attention, la simplicité, et le respect. Il faut donc savoir les reconnaître et les apprécier sans modération, car il est merveilleux de s’enivrer de ces valeurs oubliées qui ont bercé son enfance. Hier soir, la vallée de cette Pimpine qui fut pour moi aussi important que le Nil pour les Egyptiens, exhalait les senteurs du temps passé. Comment arriver à expliquer que ce fut pour moi « extraordinaire » alors que ça n’a eu, durant des décennies, qu’un caractère « ordinaire ». Le seul fait de m’en rendre compte m’inquiète. Le monde s’est tellement artificialisé et aseptisé qu’il devient étonnant de respirer les promesses de la nature.

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